&esp;&esp;宋辞在书架的某个角落，发现了一本薄薄的笔记本。

&esp;&esp;纸页泛黄，墨迹未，字里行间有她全的天真与希望。

&esp;&esp;她颤抖着手，拿起笔记本。

&esp;&esp;她翻开第一页，“黎初走在荒废的街上，风刮了他的发，也起了他里的光。”

&esp;&esp;她写一个孤独的少年，在荒废的城市中寻找“曙光”。

&esp;&esp;她给他取名“黎初”，意思是黎明的开始。

&esp;&esp;那时的宋辞，仍相信每个灵魂都有被救赎的可能。

&esp;&esp;夜的书桌前，窗外是零碎的雨，她反复端详那份稿件。

&esp;&esp;那一年，她以为文字能照亮世界。

&esp;&esp;然而，光最先照亮的，却是背叛的脸。

&esp;&esp;她最信任的导师，将那篇稿件据为己有。

&esp;&esp;当那人站在领奖台上接受掌声，台的宋辞在人群中，几乎不过气。

&esp;&esp;作品的名字《曙光》，印着导师的名字，她曾经梦里的黎初，成了别人荣耀的象征。

&esp;&esp;她只剩一句空的注脚：“灵来源：学生s。”

&esp;&esp;从那天起，她的世界开始崩塌。

&esp;&esp;网路上的霸凌比刀更快还要狠戾。

&esp;&esp;推特、脸书、微博、贴吧、文学论坛，她的名字被扒。

&esp;&esp;“笑死，一个十五岁的小女孩能写这东西？”

&esp;&esp;“想红想疯了的小孩。”

&esp;&esp;“不就是导师帮忙的文？还敢说原创？”

&esp;&esp;她被人私信辱骂；微博上，她的照片被p成笑柄；文学论坛上，有人贴她的旧作文，冷嘲讽“这平也谈文学？”

&esp;&esp;邮箱被满威胁与侮辱，夜里不敢开手机。

&esp;&esp;朋友不敢声援，同行有些冷旁观，甚至有人暗暗庆幸她被踩去。

&esp;&esp;好不容易撑过了岁月孤寂的创作，最终却是这样的结局。

&esp;&esp;导师笑着对媒说：“年纪小嘛，总是幻想。”

&esp;&esp;宋辞终于明白，这个世界只相信谁握着权力，谁能控制话语权。

&esp;&esp;版社打来的电话：“宋小，以后还是别在文学界现比较好。”

&esp;&esp;那一夜，宋辞抱着那本被剽窃的稿，蜷缩在书桌前。

&esp;&esp;泪打了纸页，墨迹开，像血一样染红了字句。

&esp;&esp;“为什么……？”房间里只剩雨敲打窗玻璃的声音，还有她自己无助的泣。

&esp;&esp;门外传来了轻轻的脚步声，宋闵蹲，轻轻抱住她，他的手掌拍打在她背上，“小宝……没事，没事，哭来就好了……不怎样，哥哥都在这里。”

&esp;&esp;她的在颤抖，泪顺着发丝落，打在宋闵的手背上。

&esp;&esp;那一刻，宋辞的哭声再也压不住，完全倾泻来。

&esp;&esp;汗浸透手心，浸透那一页页早已被世界夺走的文字。

&esp;&esp;那是她的青，也是她的梦想。

&esp;&esp;宋闵低声说着：“你想要找造谣的人吗？哥哥帮你，好不好？”

&esp;&esp;他拿起一张纸巾，轻轻拭去宋辞脸颊上的泪珠。

&esp;&esp;泪一层又一层地模糊了视线。

&esp;&esp;她摇了摇。

&esp;&esp;哥哥是法官，可若让他帮自己，那正义就会沾上泥。她不能，也不愿。

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