初的梅雨季如一张濡的灰网，沉沉地罩住了京都。天穹低垂，是洗褪了的旧棉絮，饱蘸了，沉沉地压着鳞次栉比的屋脊。雨丝细密，无休无止，织成一片连绵不绝的、带着土腥气的灰绿帘幕。

樱屋的回廊终日汽氤氲，光洁的木质地板沁漉漉的幽光，踩上去仿佛能渗来。空气粘稠滞重，混杂着苔藓、朽木和重药草的气息，每一次呼都带着沉甸甸的意，将人困锁其中。

唯有绫的阁是唯一的燥温之地。炭盆里燃着上好的银霜炭，驱散着顽固的寒，空气里浮动着淡雅的艾草与白芷焚烧后的清苦香气。

然而窗外单调的、永不停歇的雨声，如同细密的鼓敲在心上，混着檐溜滴落的单调回响，织成一张无形的网，将绫轻柔地、却不容挣脱地困在榻上。

风寒的已退，但缠绵的低和恼人的咳嗽耗尽了她的力气。背脊上那早已结痂的旧疤，在气的浸，隐隐传来熟悉的、带着钝的痛，提醒着她某些无法磨灭的过往。

神恹恹，连起的念都显得沉重。世界被隔绝在雨幕之外，只剩这方寸阁，以及每日黄昏时分，那踩着木屐、准时推门而的影。

“今日好些了？”他走近榻边，声音低沉，听不太多绪，却带着一熟稔的关切。他自然地探手，

覆上绫的额，试了试温度。指尖微凉，却让绫的心漏了一拍。

“嗯，咳…好多了，只是还有些乏力。”绫的声音带着病后的沙哑，裹了上的薄被。

侍女桃适时端来一碗温的汤药，重的苦气立刻弥漫开来。朔弥接过药碗，白瓷碗在他修的手指间显得格外温。他垂眸，用碗盖轻轻撇开浮沫，然后极其自然地送到自己边，浅尝了一试温。

“温度正好。”他将碗递到绫面前，动作不容置疑。绫看着他平静无波的侧脸，顺从地接过，屏息将那苦涩的一饮而尽。眉蹙，间火烧火燎。

一刻，一颗微凉的、裹着薄薄糖霜的梅便抵到了她的边。她抬，撞他邃的眸里，那里似乎掠过一丝极淡的笑意。她张住，酸甜的滋味瞬间冲淡了满苦涩，也悄然熨帖了心底某。

待她咽梅，朔弥从怀中取一本线装书册，封面是古朴的靛蓝，上书三个遒劲的墨字——《唐语》。“躺着也闷，听听故事解解乏。”

他在榻边的矮凳上坐，就着阁昏黄摇曳的烛光，翻开了书页。低沉平稳的嗓音在雨声的背景里缓缓淌，讲述着古老唐土上的怪传说、离奇轶事。

他的声音有奇特的韵律，不不低，恰好能盖过窗外单调的雨声。

绫倚在枕上，听着那些光怪陆离的故事，神似乎被牵引着，暂时脱离了病的沉重。然而药力混着病弱，那平稳的声音渐渐成了眠的摇篮曲，她的越来越沉，意识在清醒与混沌的边缘浮沉。

朔弥读着读着，察觉到侧的呼变得绵而均匀。他停诵读，目光从书页移开，落在绫昏昏睡的侧脸上，睫在投浅浅的影。他的视线扫过书案，落在一方青石砚台上。

不知为何，朔弥放书卷，信手拿起了搁在笔架上一支尚未洗尽的兼毫笔。他蘸了蘸砚池中的墨，略一沉，竟在砚台旁的宣纸落了笔。笔尖划过白纸，留褐的痕。

他画得很慢，很认真，眉微蹙，仿佛在推敲一笔关乎万金的买卖。然而笔诞生的线条却歪歪扭扭，鸟喙画得钝像个钩，翅膀僵地伸展着，显得笨拙而稽。

榻上传来一声压抑不住的轻笑，带着病中的虚弱和一丝憨。绫不知何时睁开了，正饶有兴致地看着他的“大作”，苍白的脸上因这笑意浮起淡淡的血。

“先生画的…”她声音带着刚睡醒的微哑，伸一纤细的

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