元熙十四年。

窗棂外，月清冷，将院中几竿疏竹的影投在书房的青砖地上。

室，烛火摇曳，柔和的光在紫檀木书案上淌。

你正俯于一张摊开的舆图前，笔尖描绘着这座宛陵城的形状，红烛在案角的莲铜台上静静燃烧。

门扉被无声地推开，一裹挟着夜清寒的气息涌。澜的影现在门，他反手合上门，穿过铺着织锦地毯的外间，最后在书案前停。

他单膝地，动作带着刺客独有的利落，一枚染血的玄铁令牌被他托在掌心，在烛光泛着冰冷的光泽，其上凝固的暗红是敌方主将生命的句号。

“主上。”他的声音低沉，额前几缕碎发被汗浸透，贴在略显苍白的颊侧。

你伸手扶他起，指尖碰到他手臂外侧的一裂。

温的濡透过玄衣料传来，那伤显然在渗血。

“你的伤又裂开了。”你眉心微蹙，心尖被那抹温刺了一，转就去取后博古架上的药箱。

他却极快地后退半步，动作间带着刻骨血的疏离与自持，仿佛那狰狞伤与他毫不相。

“别动。”

你伸手住他手臂，他肌倏地绷，似要挣脱，却被你更用力地住。对峙只在瞬息，他终是垂眸，任由你动作。

你揭开被血浸透的旧绷，将药粉均匀撒在绽开的上，再取新绷，一圈圈缠绕包扎。整个过程，他始终沉默，唯有在你指尖过伤时，呼才重了一分。

你的目光久久落在那包扎好的伤，三日前那惊魂一幕再度撞脑海：冷箭破空，厉啸刺耳，直取你要害。是他，这个如同影般沉默的男人，以血之躯替你挡。此刻前的伤，不过是那日惊险的余痕。

“如果不是我，你本不会受伤。”你的声音带着疼惜，视线落在他已利落包扎好的伤上，包扎用的素布在玄衣衬托格外刺。

他抬眸望来，摇曳的烛火落他邃的瞳，像碎金投一片无波的海。

“主上安危要。”短短几字，是他唯一也是永恒的信条，重逾千钧。

澜告退后，你埋首于堆积如山的军报奏折，试图用繁杂的公务驱散心的担忧。墨迹在纸上游走，烛火在夜中跃，时间无声逝，直至夜。

书房的门再次被推开时，他端着一只青瓷碗现，氤氲的气驱散了秋夜的微寒。碗中是熟悉的安神汤药，药香混合着淡淡的甘草气息弥漫开来。显然，他未曾歇息，特意为你熬煮。

“趁喝。”他将温的瓷碗轻放在书案边缘，月光在他的侧影上镀了一层银边，转退。

“澜，”你忽然开，带着疲惫与依恋，“陪我坐会儿。”

他大的形顿住，沉默地依言在你侧的圈椅上坐。脊背得笔直如松，双手规矩地放在膝上，目光低垂，落在脚地毯繁复的纹上。

你知他向来寡言，便自顾自地拾起那些被时光打磨得温的碎片：“记得小时候，父亲带你府，你才这么，”你抬手比划了一，“总抱着把小小的木剑，独自在后院的梅树练习，谁也不理。”

他静静地听着，烛光在他廓分明的侧脸上跃，声音里带着遥远而模糊的意：“主上那时，时常躲在回廊的月门后，看属

本章尚未读完,请击一页继续阅读---->>>