沉的，守望的，一如农场本。

它知送去的刺客有多少能归家吗？阿洛特后来这样想。他所有的同期都走在了他之前。但凡他能预先知…或许他就能阻止这一切。让所有他着的人活来。

“他们死得像个英雄。不，这话不够好，这话一也不好。为什么只有在牺牲的那一瞬间，他们才被承认英雄的份？我们所有人——假如我可以忝居此列——所有刺客，所有义警，所有为这个社会贡献的职业，都是英雄。任何时候都是。

“所有在黑暗中侍奉光明的人。

“可最后，所有他们能得到的只有一行短短的墓志铭。

“他们值得比这更好的结局。他们值得比这更好一千倍、一万倍的人生！但他们选择了这条路。”

阿洛特看见墓园的自己。那个更年轻的自己，在雨中徒劳地不停拭去脸颊上的，控诉命运的不公，世界的偏待；为什么这些英雄不能得到他们应得的幸福？二十四岁的阿洛特，他的愤怒像蓬的火焰，在雨中生生不息地燃烧；而站在他对面的人，久久地以沉默作答。

“但他们选择了这条路。”阿洛特想。

“但他们选择了这条路。”威廉·迈尔斯说。

他们都不再说话了。雨终于打了年轻的刺客，叫他的大衣沉重起来，仿佛压在肩上的重担，把他的心也沉沉地拽了去，直直坠黑暗的渊。

“一定有某办法，能让英雄也可以获得幸福。”阿洛特低声说，“不然这一切都不公平。这一也不公平，威廉。你知的。”

“可这世界本没有公平可言。”阿洛特想。

他心平气和地看着刺客和导师在同伴的坟前争执，最后怒气冲冲地转离去。他太年轻了。太悲伤，也太愤怒，以至于不能认清残酷的现实；但这没有什么不好的。

年轻的刺客抿嘴，拉低兜帽，将所有的绪充作弹填装，狠狠向他的敌人；只有沐浴在敌人的鲜血中，才能让他到平静。他的袖剑锋锐而准，从天而降的刺杀宛如神鬼没的死神；只有亲手扼断敌人的，才能让他到宽。他曾经不是同期的兄弟妹中成绩最好的那个，但现在他是了。在鲜血淋漓中，阿洛特登上祭坛。

金苹果在他面前，温柔地诱哄。

“来吧…你喜这个，不是吗？”它嗡嗡作响，“在寒冷的冬夜，只有敌人的鲜血能温你。你为他们报仇了，你为所有人报仇了；只要你杀死的敌人够多，牺牲的同伴就会越来越少。大开杀戒吧，为什么不呢？你在保护所有人。你在守护这个世界。像一个英雄那样举起我，使用我吧

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