“你喜这个世界吗？我猜你不太喜。这个世界对你来说不仅仅是垃圾场，还很有可能是屠宰场或者别的什么。因为你太漂亮了，而本在这里都是一罪过。”

他的目光很温和：“但我应该喜这里，亲的。虽然这句话听上去很抱歉，但我还是要这么说。”

“我一直都想要当作家，是这里让我的渴望有了实现的机会。我现在能够在这张画布上创造我最独一无二的作品，为各各样的人编写他们的故事，让这个世界的历史变得不那么无聊，而是更加有戏剧，更加的波澜壮阔。”

他轻声地说着：

“你看，就算是天资拙劣如我，也真的变成了一个作家。虽然这个世界本大概不会对此到兴，但那是我从童年时期就开始的梦想毕竟是被它实现的。”

因为这个世界，他知，现在他笔淌的都是真实的悲喜，那些故事的主角、那些故事都是真实的，而不只是脑海中的一个妄想。

他怎么会讨厌这个世界呢？倒不如说他可能是最有理由去这个世界的人。

是他亲看着这样一个荒芜的世界是怎么样被改造成当今的模样的，是他创作来的人一次又一次地保护着世界，是他写的故事成为一代代被歌颂和传唱的史诗。他认真地为每个故事写结局，然后开始满怀期待地等待着一个故事。

“但这也只是‘应该’。”

似乎过了很久，作家看着已经被得反耀火光的桌面，才说了最后的半句话。

他还是没有办法上这个世界，他自己都说不上为什么。

可能是这个世界太过于陌生，也许是在这样日复一日销毁着过去艺术的过程中，他像是生产线上的工人那样对毁灭艺术的事到了本能的麻木的反胃，还有可能是他对于绪的知能力早已消磨殆尽。

最后是作家叹了气，把雕像抱到自己的怀里，低闭上睛，放弃了这比起自我审视更像是在自我折磨的行为，也没有了继续说去的兴趣。

他只是说：“我好像有些累，亲的……”

他想到自己创作来的、连名字都记不清的无数个角；一个个不断重复着、从来没有开拓的故事；想到自己现在房间里有那么那么多的书籍，但他往往只是打开一本就开始发呆；想到前些时候，他终于看到有一个故事里的角想要从的故事里逃离。

逃吧逃吧，如果他能够离开这里，学会上那么一东西，那也是一件好事。

窗外面火焰的影变幻着，但作家只是依靠在桌上蜷缩成一团，地闭着，陷一个模糊的梦里，就像

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