关于屋里的味。

“德拉科？”

这是他这一整天的唯一一件事。

波特大概以为他在睡觉，德拉科想。早些时候，他闭着睛休息，听见轻轻的开门声，只一会儿，又尽可能小声地关上。从那之后，他便再也没合上过睛。

该死的。

他想翻，却不被允许；想喝，又不愿也没力气隔着门朝陌生人嚷嚷。更多的，他想知哈利去了哪里，在什么，会在什么时候回来。令人恼火的是，这人偏偏去了一整天，像是完全忘记了这里还有个名叫德拉科·尔福的人。

可能受了伤的人格外脆弱，也可能是密闭的屋让人到害怕，总之，德拉科很快后悔自己拒绝了晚饭，即使确实一不饿……

疼痛顺着每一神经传递到大脑。

准确来讲，是一也不生气。

理论上，他应该把那个好闲事的罪魁祸首骂一顿，甚至是想方设法害他一害。但奇怪的是，他并没有很生气。

“不用了，我不饿。”德拉科摇摇。哈利朝他看一，随后，走时带上了房门。

也许，哈利猜想，是因为真的疼了。就像那个嚣张跋扈的尔福只有在人前吃亏时，才会闭不言。

等待。

苏妈妈在门外大喊，说晚餐已经好。哈利把火柴盒放在床柜上，起准备离开。“我去把吃的给你拿过来。”他说。

他立刻停止了动作，以防自己残废。

半天来，上的伤已经没有昨天那么难耐。谢天谢地，最艰难的时间是夜晚，而他那个时候意识正在圣戈萨赫罗的球场上奔跑。但当他在这个小茅屋里一睁开，痛便毫不留地涌回到，伙同着外伤愈合带来的瘙，令他不得不一秒清醒，并清楚记起自己在梦里的境。

相反的，他到一异样的绪在弥漫。它同愤怒一样，叫人坐立不安、不受控制，却让人舒服，甚至让人想要靠近——如同油与蜡，燃起的火苗同样有温度，却是两东西。

如果不是那个小男孩，不是波特临时走开，他就不会落得这个场。

德拉科偏过，看向床柜上的蜡烛。烛泪又滴了许多，底垫着的银盘上堆起泛白的蜡块。时间分分秒秒过去，蜡烛也越来越短，德拉科终于发现，他在等待。

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突然，哈利从门外探个来。德拉科抬起看到他，表凝固。黑发男孩手里端着一个杯，走到床边，简短地说：“万一你渴了。”

密闭的房间里鼓胀着燃蜡的味，德拉科注视着木门合上，门关严，缓缓吐一气。他闭上睛，咬住自己的，尝试地挪动右。