&esp;&esp;「她没有爸爸欸。」

&esp;&esp;「今天、明天、一个月，你想完成什么，有什么目标，甚至想学什么都可以。」

&esp;&esp;「我不知我想什么……」

&esp;&esp;

&esp;&esp;「我什么都不会，我……我能什么？」

&esp;&esp;她开，嗓音很低：

&esp;&esp;「我是在问你——想什么。」

&esp;&esp;

&esp;&esp;

&esp;&esp;她没有察觉。

&esp;&esp;他低，看见那张纸还是一片空白。

&esp;&esp;他看她一，语气像是定律：

&esp;&esp;「如果我觉得你能到，我就会帮你到。你到。」

&esp;&esp;

&esp;&esp;她怔怔地望着他，里是一说不的震动。

&esp;&esp;

&esp;&esp;不是要求，不是乞讨，不是为了生存——只是「想要」。

&esp;&esp;声音不重，语气冷静。

&esp;&esp;他沉默了两秒，才开：

&esp;&esp;「你发什么呆？」

&esp;&esp;「她的妈妈不要她欸。」

&esp;&esp;从那篇作文之后，她在班上变成了笑话。

&esp;&esp;「写来。剩的，就是我的事了。」

&esp;&esp;那些声音现在还在耳边，挥不走。

&esp;&esp;她坐在那里，手握着笔。

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&esp;&esp;他转回自己位，打开电脑，开始理自己的事。

&esp;&esp;沉柏川原本坐在书桌后理工作，几分鐘过去了，他发现——完全没有落笔声。

&esp;&esp;他指了指那张纸：

&esp;&esp;不是害怕，是因为她发现——人生第一次，有人让她想像自己可能「想要」什么，可以想成为什么。

&esp;&esp;她看着它，心里像被挖开了一块还没的。

&esp;&esp;脚步声极轻。

&esp;&esp;「所以你住孤儿院吗？」

&esp;&esp;回神后第一反应不是回答他，而是本能地坐直，像是怕被发现心不在焉会挨罚。

&esp;&esp;她以为那是一篇最诚恳的作业，却没想到——

&esp;&esp;她像被了一，颤了一才回过神。

&esp;&esp;他起、绕过桌，走到她后。

&esp;&esp;她神飘远，像陷哪段没人碰过的记忆里。

&esp;&esp;过了两秒，他语气平稳地说：

&esp;&esp;时间静悄悄地过，书房里只剩键盘偶尔轻响的声音。

&esp;&esp;他没立刻回话。

&esp;&esp;不再看她。

&esp;&esp;那个问题，好陌生。

&esp;&esp;

&esp;&esp;

&esp;&esp;「可是妈妈说不乖的人才会住孤儿院耶」

&esp;&esp;她那时写得很认真，字歪歪斜斜，却每一笔都写心里。

&esp;&esp;他却只是继续往讲：

&esp;&esp;「能不能到，那是我判断的事。」

&esp;&esp;小孩不懂修饰语，他们最诚实直白，但也是最赤的残酷。

&esp;&esp;「她是寄人篱的吗？」

&esp;&esp;她的手有抖。

&esp;&esp;但那张纸，还是空白的。

&esp;&esp;「我不是问你能到什么。」

&esp;&esp;

&esp;&esp;「如果太远想不到，就写短期的。」

&esp;&esp;