了夜。

中学的功课像永远还不清的债，磨到十一才算勉了结。

我陷在沙发里休息。

朴延星刚洗过澡，上带着和我同款的沐浴香，像雾一样将我包裹，手指不轻不重地着我僵的肩颈。

很舒适。那被妥帖照料着的舒适。

“写完啦……辛苦天星了哦。”

我懒懒地笑：“是啊。不努力，妈妈会不兴的。妈妈若是不兴了，延星你的学，还怎么上呢？”

哈。谎话。妈妈何曾在意过我榜上是第几名。

可这谎言是好用的缰绳，我轻轻一抖，怀里的人便贴得更。他把脸埋在我颈窝里，柔的发丝蹭得我颌发。

“嗯…天星最好了。”

心里有弦轻轻地拨动了一，奏嘲的音调。

朴延星就是这样好骗。

他是一张需要有人落笔的白纸。

我不去画，自然有旁人排着队去涂抹。

说到底，我已经算是个仁慈的恩主了。

我甚至还钱，找人教他那些消磨时光的玩意儿——艺，乐，还有舞蹈。

诚然，最终的目的是供我观赏，可那难不算傍的技能吗？

这是我赐予他的。

我拍拍他的脸：“延星也不能懈怠。把你的琴拿来，练习给我听。”

“嗯呢。”他应得乖巧。

那把吉他也是我给他买的。上面贴满了我迷恋的乐队贴纸，有的边角都翘了起来。

朴延星盘坐在地毯上，昏黄的落地灯在他上投的影。

他被我修剪，被我塑造，弹的自然也是我听的曲。

他的音，是上帝格外赏赐的礼。

唱到动，便会缓缓掀起，那一，隔着朦胧的灯光望过来，慵懒，又勾人。

——是一件我亲手制的、无比合的衣裳。

一曲终了，他抱着吉他。

“真的…很好听嘛…？”

着怯意的问话，他曾在起居室里对我说的。

而现在，它从笔记本电脑冰冷的扬声里淌来。屏幕里，聚光灯的朴延星，他也在问，问着台的评委与万千观众。

记忆与现实轰然相撞。

——这件我亲手制的衣裳，原来随时可以被穿去，给全世界看。

我笑。指间的烟亮了一。

这是我来到纽约的第一年末了。这一年，我用尽了所有能想到的渠去打听他的消息，可他销声匿迹，人间蒸发。

直到今天。

原来他去练习生了。藏在那样一个密不透风的、线般的地方里。怪不得。

“好样的。你。朴延星。”

我对着屏幕，无声地动了动嘴。

背叛我。

逃离我。

用一我最不能容忍的方式，光鲜亮丽地，重新现在我前。

那些我教给他的，那些只能用来取悦我的招式，那些专属于我的神和声调，如今，他将自己摊开来，正一一，慷慨地分发给镜前千千万万张模糊的脸孔。

我曾以为只属于我的私藏，原来，也可以被放在市集上，供人围观，估价，喝彩。

屏幕里的朴延星还在笑，那笑容灿烂得刺。

笑什么呢。

真想伸手去，穿过这冰冷的屏幕，掐住那张完的脸，亲手把它……撕烂。

我仰起脖颈，吐最后一个烟圈。那白的雾，袅袅升起，又在冰冷的雨夜里，寂静地散了。

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