季柯日常没有在外的位，比罗敷想象中，更白几分。

他脚踝上的青血、小上泛紫的淤青，山画一样绵延。

她摸了上去，季柯闷哼一声。

他开大了洒，打了罗敷的衣服。

透底的、一览无余地。

“我知你是谁。”

他说，拨开了她微微凌的发。

“你这样的人，我见过很多、很多。”

他们大多数扛着相机，那些空、枯的镜像审视的睛，不带任何彩的，一扎生活。

不你愿不愿意，你的回应、表现会被编排为他人谈资。

愈来愈多的人为击率、量、博噱而来。

没有人关注真相。

没有人。

又是一声，季柯咬上了她的耳朵，他叫她：

“自作聪明的，罗记者。”

罗敷低低地笑了，她反驳：“你见过的那些人。他们都不是我。”

“我跟他们不一样。”

她住了季柯的脑袋，而刺的短发扎在手心、贴近了二者之间的距离。

老人都说，生了这样发的人，是天生的犟。

“我是为了你而来，季柯。”

半个肩膀来，她的 t 恤被暴地撕坏了，那件熟的、黑的衣肩带。

她伸展开纤细瘦削的肩膀，中指带着茧的关节蹭着男人腰窝的位。

前最柔的位，箍着对方的肩。

他动弹不得、不敢动。

她攥住了他厚重、宽大的手，引向自己的后背，解开了金属扣、导向无尽的渊——

在望充盈的小室，声音还是理智、清醒地：

“你说的对，我是个骗。”

“三个月前，我收到了一封邮件，落款人的名字，叫郝国平。”

季柯顺着她的耳垂厮磨、再向，在她的肩膀上留了印痕。

他说：“继续。”

她却打断了他的动作，攀着他的肩往上爬，颊边蹭着男人生着青胡茬的。

“吻我。”

她命令，时间亘古停顿在这一秒。

透过雾对望的双、夜昏黄的灯。

季柯的是燥的、皴裂开的，他暗哑的低吼声是磨砂质地，打磨得罗敷一刺瘪去。

她看不清他的脸，只知他得让她。

而后，她尝到了季柯腔中的、偷偷藏着的烟味。

痛苦扭曲的瘾君，丝剥茧后还剩什么？

一片轰然倒塌的废墟。

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