真正的完的作品，是哪怕生于恶臭的角落，也能让路过之人难自已地驻足、灵魂共鸣的。“我”没到、对，“我”也有问题。

“我”承认“我”的作品的确不够完。

不是因为没钱装裱，也不是因为用的画布和颜料不足够好。而是在“觉”上，就差那么一，只需要补足那么一，“我”就可以让他们无话可说。

可是……差什么呢？

“我”从来不在意世俗的光，哪怕“我”现在趴在地上，将那些被唾弃的画作一一捡起，那些鄙夷嫌恶的神落在我的背上，我也丝毫不觉得沉重或羞耻。

等“我”成为举世闻名，“我”的一切肮脏、贫困、疯狂都会变为我伟大而不可或缺的一分，“我”被厌恶、被唾弃、被鄙夷的经历也会成为渲染“我”的最佳切。

我废弃的手稿会成为珍品、我居住的房屋会成为故居、甚至我逗留过的街也会变为景。

那时，所有人都会来“我”。

哪怕“我”可能已经死去。

可是……“我”到底差了什么呢？

一只手压在了“我”的画作上，炎炎烈日白得好像在发光。

“我”该用什么彩来调和这样的一份白？

抬，那是一个不知何时蹲在“我”面前的女人，她的膝叠着一层“我”的画，我意识到她在帮“我”捡画。

她笑着将那叠画递还给了“我”。

“你画得真可。”她说。

真可。

而“我”也这样想。

漂亮到简直不像是真实人类，仿佛她天生就该活在画作里。

她如果能把“我”也捡走就好了，就像“我”将那些小动捡回家，就像“我”将那些小动从残忍的贩卖者手中抢救来一样。

世界变得模糊起来，她的整个人上都仿佛带上一层神秘的光。她是那么的清晰，又是那样的难以描绘。

“我”该如何调制这份彩？

“我”发誓我绝对可以表现任何能看到的彩，但却在这一刻犯了难。

“我”连带爬地逃走了。

这是“我”第一次觉到何为“狼狈”。

心脏在动，大脑在充血，呼都变得困难起来。

这是从来没有验过的受。

恍然明白了“我”一直以来欠缺的到底是什么。

是“”。

一直以来，“我”都是在表达，可带着“”去作画本不是一件稀奇的事。平常、庸俗、毫无特。

“我”要创造，“我”要让“我”的真品无可替代。

“我”要将牢牢镌刻于画布之上，赋予灵魂，赋予永生。

血合在一起。

它们并没死去，而是于画中获得了永恒的生命。

被刻笔之中，永不靡退。

可为什么他们还是不懂？

“我”将那厚厚一叠、成的画作递给她，这是她第一次见到这作品。和往常一样，我向她诉说着我的理念，期盼得到她真诚的反馈。

以往那些用于糊的作品她都会赞不绝，她是唯一能懂“我”的人。

“我”承认，“我”对她的依恋已经抵达到了一世间无法理解的境地，她的睛、她的嘴、她的四肢、她一切的一切，“我”想钻她的骨血之中，再由她分娩而。

她像拿到烙铁般将那叠画作丢回到“我”的怀里。

“你疯了吧。”她说。

“我

”愣了愣，旋即反应过来。

她刚才分明说的是——“因为它们只是动而已，真正着你的是我。”

恐惧嫌恶的表只是“我”的幻觉。

她微笑

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