她将最后的白玉珠嘴，过上，满是巧玲珑的镂刻。

他邀她躺去的地方看似是床，实则白合蔟成的无之海。绒承着肢动，似风，似。他埋轻嗅，就从的韵律中知晓她的，所有的、愉悦和脆弱。这里的云是他，月是他，也是他。浮浪不安的摇颤是他害羞。

有时他也会不能免俗地迫不及待等班，在笔记上写：

这场雨的源，缱绻的白，让所有事化的古旧韵，像涂抹着一层宣纸作旧用的黄柏涂料。他以毫不躲藏的姿态躲在这里，镜面前，仿佛变成羊脂玉雕成的植。

跛脚碎珠绕很远的弯路才蹒跚向他的脚边，却比她更快抵达终。

经验会骗人，失灵的画艺反成枷锁，无用朽木。能倚仗的是直觉，还有如影随形、濒临失控的危险。

班了！

到底想要回他的小孩，还是她？

至于他当时剔了什么，看上又缺了什么，心照不宣，显而易见。

如今又破，破的是他的戒。

所有彩都是她曾淌的生命，如今又一笔一画落在他的纯白之上，像血，像药，游走遍他的。糟糕的觉。倘若将他比喻成宣纸，该是画工最不愿碰上的那，太难驯。微妙地介于半生半熟之间，没有准数，有时依从地染大片，有时执拗地端着，立着，拘着，一不散，有时又悄悄地将她吞没，像偷尝一粒细巧的胭脂。

钟回那边的家去。难他生意已经是厉害的人？她倒是从没关注，也与她无关。

生活的变化像一幅书法。最初的醉意只微，字迹收束得整齐。光转，墨渐枯，意反，终不免银泻地，浪得淋漓。以前她百思不得其解，为什么就连名垂千古的经典作品都曾留这样前后不一的痕迹，如今却恍然开悟，不可多得的是痕迹本。书法是用静态表现时间的艺术。

全的引诱。，纤的手，低语般的狎昵抚，他在她上找寻一香不可替代的气味，难以重现却撩人心弦的断音。珠玉敲得闹。曾经他有多压抑，她也就有多狠。他在床上认真

沾满的白玉珠终将拉扯着银丝转回他的嘴里。他的。

不愿回答的恨意在凝成一朵云。

她一直在他的里面。

俗的比喻，却不是指观，而是实质，像积雪一样，布满细小空，上去轻轻塌陷的绵质。失去彩的胴只剩冷寂的死。在这里，她真正明白冲动的义，是倘若明天就要死去，一惊世骇俗的望就在心底生发芽，想不择手段得到某件本不属于自己的东西。

她向他走去，步步解落绷带般缠绕的绸带，任彩丝萤火飞旋的轨迹，又似轻烟消散杳然，徒留绝似哀的最后一。

如果照植的理，所谓的“心”是更近于“嗣”的存在。称为“嗣”也不确切，那是他苦心育来，另一个更小的他。

还有五分钟。

她每犯一回错，系在手腕的檀戒珠就掉一颗，像熟透的果壳绽开裂痕。

是她？

噼里啪啦零落一路。

就是这样的存在。

本来是他为降住她来的小玩意，类似唐僧给猴箍，聊胜于无。她生气摔过一次，当时也碎了小半。珠链不成珠链。他东拼西凑又来三颗异宝珠，从自己上剔一粒白玉珠，重新补全，早没了当初压降的威严，觍着脸重修旧好而已。

他的叹号对她却是稀奇的东西。

——不是你叫我来的吗？

忍俊不禁。

淡淡的，淡得几不真实，就连发也染上光的颜，变成透光的琥珀。面孔朦胧，瞳朦胧，人也朦胧，唯独肚脐的疤分外清晰，堪成一个标记，像在提醒她，无论变成什么样，他依然是实在的那个他。

人形的他只是冰山一角，人外的他却是全。

如果说留她的痕迹，冒犯程度不过是纵容小狗踩他的，像这样被和津涎亵玩，就不是常人能轻易承受的了。他不是常人。哪怕是这般骨的暗示，他都可以当成小孩的玩闹一笑置之。

——求我，我。

她看见自己满耀目的异彩，珠翠绮罗，笼半面轻纱，俨然不和谐的侵者。

她推门走他的房间。

他被挖走了心，所以看起来失魂落魄，淡得就快消失。

她向他展开如雪的脯。

本章尚未读完,请击一页继续阅读---->>>