纤细葱白的手指在鲁特琴弦上徐徐弹拨，悠扬的音符自指尖淌而，如同涓涓细，试图在酒馆的喧嚣中辟开一方静谧。

伊莉丝回，贼似的飞快向后瞥了一，确认卡斯帕的影彻底消失在酒馆门蒸腾的气与人中后，整个人才如释重负地松弛来，脊背地靠上吧台冰凉的木沿。目光在几个陀螺般旋转、手忙脚的酒保间梭巡一圈，最终准锁定柜台后一枚锃亮反光的脑壳——只有这颗脑袋的主人，在算盘珠的“噼啪”狂响中显几分格格不的“清闲”。

“噗呲，”她反手半掩着嘴，微微前倾，活像在行某见不得光的秘密易，压低了嗓冲那光秃秃的脑门扯几个字，“你们店里的招牌……是什么酒？”

算盘珠正打得如同年节里炸响的鞭炮，男人也不抬，仿佛耳朵只是摆设。

他腾那只拨算盘的手，屈起指节，“笃笃”两声，准而用力地敲在后悬挂的大木牌上某一行字迹。

“苦艾酒……”伊莉丝眯着辨认，恍惚间想起不久前似乎听谁提过一嘴，说这是“上好的酒”。

“就它吧。”

带着“不虎焉得虎”的豪迈，女人拍板定。

话音未落，那锃亮的脑门主人便像通戏法的术师，从桌底某个隐秘角落“嗖”地一油亮细的藤鞭。

他着鞭梢，往一拽，甚至吝啬于抬一，手一松——

“咻——啪！”

鞭影无比准地打在其中一个酒保汗的后背上，那清脆的炸响瞬间撕裂了周遭的嘈杂噪音，听得人牙发酸。

伊莉丝意识地一缩脖，仿佛自己光洁的脊背也跟着火辣辣地痛了起来，忍不住挤了挤。

“苦艾酒一杯，给这位……”光秃秃的脑壳终于“纡尊降贵”地动了动，一副厚重的、镜片反着白光的镜从柜台后抬起，带着程式化的询问投向伊莉丝。

“小、小。”她赶解释，心莫名涌上一丝后悔，这杯酒似乎要得不太明智。

“这位小。”得到答案，那镜片后的目光（或许本就没聚焦在她上）旋即沉没回算盘的珠玉山河里，“噼啪”声再起，仿佛在她上多耗费一秒都是天大的浪费。

“您的酒。”

片刻，一只足有她大的、饱经沧桑的木酒杯平移过来，满满一杯浑浊的、散发着奇异草腥气的稳稳停在她鼻尖前。

杯冰凉，酒却隐隐蒸腾着不祥的气。

伊莉丝抬，试图对那位还在搓后背的倒霉酒保小哥扯一个饱歉意的笑容。

“谢谢……”

然而，对方要么是早已习惯了这“藤鞭理法”，要么是忙得脚不沾地，压没空解读她的歉意，只匆匆掠过一，便又旋扎了另一桌顾客的喧嚣里。

伊莉丝费劲地捧起这“庞然大”，试探着凑近杯沿，小心翼翼地啜了一。

轰！

一难以言喻的酸涩辛辣如同攻城槌般直冲天灵盖！

她整张脸瞬间皱成了风的橘，“噗——”地一声，险险将中的“琼浆玉”回杯里。

那辛辣的余味却像附骨之疽，牢牢扒在腔，魂不散。

她痛苦地咂着嘴，恨不得把揪来放在粝的石板上狠狠几，好蹭掉这可怕的滋味。

这哪是什么“上好的酒”？分明是庄稼汉用陈年裹脚布酿的洗脚！

她在心里恶狠狠地咒骂。

要不是怕那酒保小哥再挨一记“的鞭策”，她真想拍着桌让老板换一杯。

“残泣血风呜咽，孤王城别红颜……”

木质小舞台上，着薄纱裙的貌女端坐，怀中的鲁特琴淌哀婉的旋律，黄莺晨啼般的嗓音悠悠升起，暂时盖过了酒馆的嘈杂。

伊莉丝如蒙大赦，

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