剩的这一周陈白都在“正常的事”。

每天八起床，洗脸、刷牙、煮咖啡，拿起笔记本楼，赶九的地铁，在地铁里看着别人的脖、后脑勺和包。天气不好，雨断断续续，风也，站在图书馆门时，她有时候会不自觉缩一肩膀。

白天的她像是“另一个陈白”。

上课、名、记笔记、小组讨论。中午吃cro的甜菜沙拉，晚上带回家一盒打折的超市意面。有几天她甚至主动跟同学开了玩笑，笑的时候自己都觉得陌生。

图书馆四楼靠窗的位置，是她这一周的固定工位。

桌上摆着电脑、打印的参考文献、便签、草稿，还有一瓶装着绿茶的旧矿泉瓶。她每天都在那里敲字，从éthodologie写到probléatisation，从引言改到结论。

手指了一样地敲字，背疼得像一块砖压着，肩膀一直酸到发麻。

但她终于把那篇论文写到最后段落了。

课程名叫《chapédiatie:acteursetstratégies》。她选了一个不太惊艳但很扎实的主题，分析法国媒如何在结构别再现中维系权力秩序。

她写得很慢，改了叁版，有一天甚至为了一个动词纠结了一个小时。

但这一切——都很“正常”。

周五晚上陈白走图书馆时，天正好是傍晚最沉静的那蓝——没有金黄的余晖，也没有彻底褪光的冷意，而是像一块被墨浸过的云。

台阶前的树影拉得的，风在枝叶之间穿过，发一阵缓慢的沙沙声。

她刚踏门，就看见ling站在对面街角的电话亭旁。

他靠着玻璃墙，发半扎，穿一件旧的灰蓝衬衫，领敞开两颗扣，袖挽起到小臂，一截静静贴合骨架的肤。

一只脚随意搭在墙边，手里夹着一烟。

他烟的姿势很安静，不耍帅，也不慌张。

烟雾在他脸侧慢慢散开，像是某不愿被定义的语言，从他呼间，又迅速消散。

他侧的一瞬刚好看见她，先是停了一，然后嘴角勾起一个几乎看不的弧度。

“tu’observes situregardaisunfillent”

“你看我的样，好像在看一慢电影。”

她走近，笑了一：“你烟的时候确实像。”

他挑挑眉，把烟在指间转了一圈：“来一吗？”

“我不会。”她耸肩。

他上前一步，手指拿回烟，又靠近她，声音低来：

“我教你。”

他说完，抬手轻轻托起她，贴近，她还来不及后退，就觉到一温的气息顺着他吐的烟雾，一落她嘴里。

她本能地张了，烟雾带着呼的度咙。

接着是他的。

贴上来的那一刻，带着烟草未散尽的味，划过她的上颚，一近。

她没动。

不是没反应，而是本反应不过来。

他的吻慢得像摄影机推近的镜，每一秒都在控制她的气息节奏。

他低，吻住她。

尖探去时，她的书几乎从手中。她试图抓，却被他一只手轻轻住手腕，贴在自己。

齿缠之间，他把她往墙边轻轻一带。

泥墙冰凉，背脊贴上去的一瞬，她打了个寒战。

他却没有松手，只是更地吻了一，吻得很稳、很轻，却也很满。

她的被他挡在光和风之间，像被谁用暗袋裹起来，不给息也不给挣脱。

直到手里的文件夹“啪”一声落在脚边，两人同时一震。

他先松开，神还没完全退回现实。

她睁开，角发红，气息不稳，还在轻轻颤。

她低去捡书时，手指抖了一，几页被风起，打着旋落在地上。

他弯腰帮她一起捡。

两人都没说话，空气像被烟熏过，带着残留的温度。

她抱书稿站起，他也站起，把烟掐了。

“你今晚有事吗？”他问。

她摇摇。

他，从帆布包里一小卷胶片盒，像是刚才才决定开：

“我今天刚冲完一卷。”

“你要不要来看我洗照片？”

她看着他，没说话。

他声音轻了一：

“我想让你这组作品的第一个观众。”

风从两人之间穿过去，带走了一烟味，也带来一不确定的温度。

她。

“走吧。”他说。

于是两人转，往旧校区走去。天

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