（他甚至没意识到自己在看我。）

不是技巧，也不是速度，而是节奏——

呼开始了，腹，指节用力。

她坐着，微微弯着，脚搁在椅上。窗外的风没停，轻轻动着窗，像有什么话没说完。

她的指尖停在边缘，没有立刻去。

肤不，但有些，像刚醒来。

她闭着，底是动的光，像在很的底往上看。

那觉不是快乐。

一开始，她没有动。

不是因为疼，而是因为太近了。

整个人往一塌，在颤，手还留着余震，没来得及开。

然后，是那一瞬：

她动了一。

她把手机反扣，整个人靠椅背里，闭上。

她的脖轻轻后仰，咙动了一，没有发声音。

她为自己定的节奏。

她什么也看不见。

只听见自己的呼声——像一只刚从里被捞来的动，挣扎之后终于停来，开始确认自己还活着。

她慢慢把手探去，指腹贴上更柔的地方。

缓慢、重复、呼之间的轻轻用力。

今夜，她什么也没写。

ln’aêpassu’ilregardait?

因为这一次，她知，这不是某个人带来的。

她忽然屏住呼，绷，整个像被谁从里面敲了一。

它更像是一——积压太久的东西终于松动了的恐慌。

只是让书桌旁那盏旧台灯透一琥珀的光，照在她膝盖上。光线斜着打过来，像一张慢慢摊开的信纸。

腰也弓了起来，像要摆脱重力。

她没有叫，但咙哽住，角了。

屋里没有声音，也没有节奏。

像一张被拉满的弓弦，突然断了。

她仰着，额贴着椅背，轻颤。

她的指腹一一地着，力极轻，像是在试图安抚一阵并不存在的疼。

腹开始收缩，像有一看不见的线，从肤面缓缓拽住了什么，往收。

不是一个官，也不是望的名字。

而是属于她自己的——不被凝视、不被解释、不为他人服务的受。

可越是这样轻，她的越。

腹猛烈一缩，里像炸开一阵温的，

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她没有急着追逐。她只是想留在那里，在觉开始变成语言之前，把自己包去。

还有残留的搐，像一气还没吐完。

脑里没有什么画面，只有一被呼牵动的知——

呼也被那线拉住了，断断续续，不稳。

这是她自己要的。

指尖了一，她的颤了一，整个往椅背上靠。手没停，动作小而准，像是整个世界只剩她和那一反复靠近、试图穿透的觉。

只是让那几乎羞耻的松动在里自由地停留。

她没有开灯。

她的手落在自己的腰际，顺着布料缓慢地去。不是探索，也不是好奇，只是像一个人重新走回熟悉却荒废的屋，试着掉积尘，打开窗。

她闭上，呼，将手指探。

只是贴着它，像确认它真的还在那里。

只是轻轻地压着，隔着布料受温度的聚集。

她没去，也没有什么。

手不由自主地更用力了几分，指节几乎要抠自己。

有那么一刻，她想停来。

像湖面刚刚泛起波纹，涟漪一圈圈传去，连她的心都听见了回声。