这天夜里她是被锅铲的回音吵醒的。

准确地说，是锅铲撞上不锈钢池的声音，在凌晨三的空气里被反复采样重播，像哪节拍失控地在她天板上舞。

她坐起来，没穿外，只披了件灰卫衣。脸没洗，脚上拖鞋松垮。

新搬的公寓楼上的david已经不是第一次制造噪音了。

她了门铃。

门过了几秒才打开，一温的空气扑面涌来，带着橄榄油、旧音箱和衣的混合味。

david站在门，着手臂，上只穿一件洗得有发白的灰背心。

他的肩膀有明显的肌线条，手臂上有细汗，锁骨凹陷贴着一耳机线。他一只耳着，另一只垂在脖边。

“我吵到你了？”他问。

声音低哑，带着阿尔及利亚音的那缓慢的法语节奏。

她了：“你厨房在演奏混响金属现场？”

他笑了笑，往后退一步：“我在采样。你要不要听听？”

她犹豫了一，还是走去。

房间昏暗，只有电脑屏幕亮着，ableton件的界面在动，绿的波形像心电图一样延展。他厨房真的摆了两只锅，一个铲挂在麦克风支架旁，底噪被调得很，像在放大的质。

david拿起耳机递给她：“听听这个。”

她上耳机那一瞬，世界静了，然后响起的是她家楼板的声音——回音被理过，加了滤波，像雨夜踩积的第一步。

“你要我小声，我偏想把这声音录来，”他说，靠得近了些，“你听得懂这个节奏吗？”

她没说话，只是轻轻了。

他低看她，目光从她松开的领过，没逗她，也没客气，只是补了一句：“你有节奏吗？”

她看着他，语气平静：“你想我怎么回答？”

他耸肩，把另一个耳放自己耳朵里。

“直接一，”他说，“你舞，还是……让人？”

她没回答。只是把耳机摘来，靠在厨房的门框边，灯光打在她小上，拖鞋还踩在地砖上。

然后她淡淡说了一句：

“你这儿的低频太了。反不够。”

她本来准备走。

门的灯还亮着，她已经转了半个，手指轻搭在门把上。

david的声音却从后面传来，很轻。

“tuveuxunverredev?jtepour’excer”

（喝杯酒？算我赔你一觉。）

她没立刻答应。

只是回，看了他一。

他站在厨房边，肩膀放松了些，神没再绕路。只是正面对着她，像是在等待裁决。

“是好酒吗？”她问，语气不冷不。

他，从橱柜方拽一瓶酒——蓝标签，没尘，但瓶有痕，像刚洗过。

“白诺，的。”

她了，推门走回来，关上门。

他从脚杯架上取了两只杯，手法不算娴熟，但小心翼翼，像怕吵醒什么。

酒被倒来的声音轻微，面摇晃，像某无声的氛围在慢慢醒来。

她接过杯，没有说“谢谢”。

他们在厨房靠墙而立，灯光是偏黄的，像旧灯泡边缘烧焦的那温度。

david喝了一，了角，说：“我通常是凌晨工作。这时候大脑最松，听觉也最。”

“你总在这个敲锅？”

“有时候是锅，有时候是咖啡机。”

她轻轻笑了一。

他侧看她，声音不重，却有一试探意味：“你是什么的？”

“传播。”她顿了顿，“写一东西。”

“写诗？”

“不是。不是你想的那。”她喝了一酒，咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。”

他没有接话。

只是低看着酒杯，缓缓晃着，像在听她话里的回音。

“你总是这样吗？”她忽然问，“邀请抗议你的人来喝酒？”

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