阮眠是在一阵轻微的颠簸中醒来的。

她迷迷糊糊地睁开，发现自己正被季砚川抱在怀里，上裹着柔的羊绒毯，而窗外——

是一片漫无边际的紫海洋。

薰衣草田。

晨光熹微，淡金的光洒在绵延起伏的紫波浪上，风一，浪翻涌，空气里弥漫着清冽的香气。

她怔住了。

“醒了？”

季砚川低笑，指腹轻轻蹭过她的脸颊，嗓音里带着餍足后的慵懒。

“你……”她声音还有些哑，睫颤了颤，“我们真的来了？”

他低吻了吻她的发，“答应过你的事，我什么时候言过？”

飞机缓缓降落在普罗旺斯的私人停机坪。

阮眠被他用毯裹得严严实实，直接抱了飞机。

“季砚川！”她小声抗议，“我能走……”

“嘘。”他指尖抵住她的，底带着不容拒绝的势，“昨晚是谁哭着说，求我抱的？”

她耳一，想起昨夜被他抵在浴室镜前折腾到凌晨的画面，顿时噤声，把脸埋他肩窝。

他低笑，抱着她走向早已等候的敞篷车。

风拂过脸颊，带着薰衣草的气息，阮眠靠在他怀里，看着远连绵的田，心一加速。

他真的带她来了。

季砚川没让任何人跟随，亲自开车带她田。

车停在无人的小径旁，他牵着她走海。

阮眠赤脚踩在松的泥土上，薰衣草拂过小，的。

她仰看着湛蓝的天空，忍不住张开手臂，呼。

“喜吗？”

他从后搂住她的腰，薄贴在她耳畔，嗓音低沉。

“嗯。”她转，踮脚吻了吻他的，“谢谢你。”

他眸一暗，扣住她的后脑，直接吻了来。

“唔……”

这个吻温柔又缠绵，带着薰衣草的香气，和光的温度。

远，风过田，紫的波浪轻轻摇曳，仿佛在为这一刻的浪漫作见证。

日落时分，他抱着她坐在田中央的木椅上。

阮眠靠在他怀里，看着天边的晚霞将薰衣草染成金紫，轻声问：

“季砚川，我们会一直这样吗？”

他住她的，迫使她抬看他，底是毫不掩饰的占有。

“不是‘会’。”他咬住她的，嗓音低哑，“是‘必须’。”

薰衣草的语是——等待。

而他，早已等到了。

普罗旺斯的午后，光慵懒地洒在薰衣草田里。

阮眠坐在柔的草地上，膝盖上摊开一本素描本，指尖着一支炭笔，轻轻勾勒着线条。

季砚川站在她后，垂眸看着她的画——

白的薰衣草。

淡雅的铅灰线条，穗不再是郁的紫，而是像被月光洗过一般，呈现一近乎透明的白。梦幻、柔，像是童话里才会存在的颜。

他挑眉，伸手了她的发。

“画错了。”他嗓音低沉，带着调侃，“薰衣草是紫的。”

阮眠笔尖一顿，仰看他，睛亮晶晶的。

“可在我里，它就该是白的。”

季砚川在她旁坐，随意伸展，指尖捻起一朵真实的紫薰衣草，轻轻别在她耳后。

“为什么是白？”他问。

阮眠抿笑了，笔尖继续在纸上轻轻涂抹。

“因为紫太沉重了。”她轻声说，“白更净……像梦一样。”

他盯着她的侧脸看了几秒，突然伸手扣住她的手腕，将她往怀里一带。

“季砚川！”她轻呼，画笔差掉在草地上。

他着她的，迫使她直视他的睛。

“阮眠。”他嗓音低哑，“你画的是你自己。”

她一怔。

白的薰衣草——脆弱、纯净、易碎，却又固执地生在光。

就像她。

季砚川的拇指挲着她的，底暗沉。

“但你不是梦。”他咬住她的耳垂，嗓音里带着不容抗拒的占有，“你是我的。”

阮眠睫轻颤，手里的素描本被他走，扔在一旁。

“季砚川，我的画……”

“待会儿再画。”他把她压倒在柔的草地上，薰衣草的香气瞬间将她包围。

“现在，先让我确认——”

“你是真实的。”

光透过穗的隙洒落，白的画稿被风起，而草地上迭的影，比任何梦境都更鲜活。

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