灵——至少地表灵不喜杀戮。

他们总是优雅而温和的，漫的生命与令其他族艳羡的天赋给予了他们怜悯的从容。善良是一德，只为了愉悦而杀戮是堕落的象征，是卓尔才会的事。

虽然作为混血，辛西娅无法知到这近乎写在灵魂本源中的怜悯，但她也不喜杀戮。

或许是天的残留，又或是是神殿养育的结果，总之她无法在这样的行为中获得愉悦。

剥夺生命的快与类似，都是权力的直接彰显。

比起来她还是更喜，如果有的选的话。

可惜她没得选。

尤其在这个夜晚。

数十分钟前，又或许更久，辛西娅记不清了。

时间已经在不断的奔跑、战斗、爆炸与死亡的间隙里变得模糊黏稠。

辛西娅只记得，大约数十分钟前，或者更久，只记得当时她与德里克还在封堵第四个贵族府邸中的溃。

爆炸的响还在狭窄空间里回，震得耳嗡嗡作响，他们绷的神经还未来得及为又一次短暂的胜利而稍作松弛，另一阵更为沉、更加不祥的闷响，便从截然不同的方向传来。

不是来自地，而是……

城墙。

就在距离他们不算太远的地方。

是潜伏城的应终于成功扰了某关键的法塔？

是霍诺特火山地脉紊的力脉终于撕裂了护盾的某个脆弱节？

抑或，仅仅是混战之中，不知哪一方势力蓄意或偶然的又一次浑摸鱼？

没有人再有闲暇去分辨。

一个不大的溃，对于城墙本或许只是伤疤，但对于城外那些早已陷疯狂攻城人而言，却已是通往盛宴的大门。

侥幸摇摇坠，绝望侵袭。

“噗嗤。”

装饰华丽的细剑，再次刺一个咆哮扑来的兽人咽。

动作脆利落，近乎艺术的风韵。

然而，握剑的那只手——那只原本适合拨琴弦、书写诗篇或调颜料的手——虎与指腹早已被剑柄磨破，新鲜的血迹与敌人溅落的污血混合在一起，而刺痛。

她新生的躯没有保留过往冒险岁月留的剑茧与痕迹，短暂的复建并不足以重构十数年的磨砺。

每一次全力挥剑、每一次格挡冲击，都是额外的负担与透支。

但辛西娅已经无暇顾及这些了。

疼痛是活着的证明，疲惫是仍在抗争的刻度。

这样很好。

她的思维在过度压榨的力和接连不断的死亡，变得有些飘忽和麻木。

还需要封堵最后一个已知的。

城的混目前仍是兽人——这些绿的生似乎知到城墙的破裂意味着胜利将近，变得更加狂暴、嗜血，破坏空前涨。

辛西娅并不愿用“肮脏”、“怪”这样的词汇去定义任何智慧生灵，毕竟她自己的血脉也谈不上纯净。

只是放任这近乎本能的厌憎绪蔓延，竟能奇异地稍稍抵消一些那几乎要将她压垮的疲惫。

她厌憎这些只知破坏的怪，厌憎这无休无止、仿佛要将灵魂也一同磨碎的杀戮，更厌憎这被火光、惨叫、断肢残骸和肆意横的鲜血所涂抹的、宛如活生生地狱绘卷的漫黑夜。

如果……

如果能活过今晚，她有想找提夫林问问，真正的地狱，是不是就是这个样？

当然，前提是那个提夫林也能活来的话。

“辛西娅？”

德里克的声音穿透了她有些涣散的思绪。

他察觉到了她的异常。

太安静了。

即使在贝之山那些最危机四伏、疲力竭的时刻，她也总会找到话题，用游诗人特有的轻快的语调，说什么——关于路边的野，关于奇怪的云彩，关于某个不着边际的传说。

声音是她对抗沉默与恐惧的武，是维系理智的丝线。

而此刻，这游丝一线似乎快要断了。

黑暗中，德里克作为人类视觉受限，只能凭借辛西娅施放的妖火那幽紫明灭的光，以及自己剑上附着的微弱的圣光，来分辨周遭的危险，以及……

她的状态。

她没有受到明显的伤，动作依然捷，但他能看她的节奏在变慢，法的光辉有些黯淡——如果不是力濒临枯竭，以她的战斗风格，绝不会如此时间地陷贴缠斗。

对她的了解，让他能这样的判断。

然而，狂般涌来的攻击让他们无暇，只能将后背

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