一个看似平静的夜。

宅邸，托拉姆在自己的房间里辗转反侧。

已经连续很多天了，他的梦境就像沸腾的熔岩，灼而混，充满了扭曲的影像和无法言说的渴望。

然而，与以往不同的是，当他从这些令人窒息的梦境中挣扎着醒来时，的细节却如同指间沙，迅速消散，只留的余烬灼烧着他的观，在他的血里低。

在白天这些灼烧转化为一近乎病态的专注。

他的目光总是不由自主地追随着辛西娅的影。

看到她弯腰侍窗台的药草，他会担心她是否劳累；听到她轻微的咳嗽，他会立刻蹙起眉，仿佛那是什么了不得的大事；甚至当她只是安静地坐在那里阅读，他也觉得她单薄得令人心碎。

烈的冲动驱使他走过去，将她拥怀中，用自己的一切去温她、守护她。

它与过去的渴望或厌恶截然不同——更加温柔，却也更加韧，像藤蔓一样缠绕着他的理智，悄无声息地收。

好在，多年来的自律和心对莫拉卡尔的敬畏尚未完全泯灭。

在白天，他还能勉维持着表象。

他会生地移开目光，会刻意保持距离，会在辛西娅对他异样的关注投来疑惑的一瞥时，用沉默和转来掩饰心的躁动。

托拉姆知自己不对劲。

他是着辛西娅，但绝无可能到这程度的失去理智。

这不受控的让他到恐惧，仿佛脚实的地面正在塌陷。

因此，当夜幕降临，他便早早地逃回自己的房间。

他将房门闭，仿佛那薄薄的木板能阻挡住某无形的侵蚀。他不再信任自己，不再信任那在黑暗中蠢蠢动的本能。

他蜷缩在床上，用意志力对抗着脑海中不断浮现的、关于辛西娅的影像——她微笑时眸的明亮，她转时发划过的弧线，她上那缕若有若无的、让他心神不宁的鸢尾香。

和辛西娅一样，他也在等待莫拉卡尔。

在他度过幼年之后，他已经很少这么迫切地期待他的归来了。

心里默默计算着日，他如同在无边黑暗中守望灯塔的手。

只要他回来——只要那个大、睿智、永远掌控一切的父亲回来，这所有的混、这令人窒息的望、这该死的异常，都会迎刃而解。

莫拉卡尔会解决一切，他对此信不疑。

他只需要持，持到那个时候。

辛西娅的心如同日里雀跃的鸟儿。

她通过竖琴手的渠，得知丈夫的任务已经结束，今夜就会抵达无冬城。

喜悦和期待像气泡一样在她心中升腾。

带着几分游诗人特有的浪漫心思，她决定在院中等他。

夜的院静谧而好，初的繁星在天鹅绒般的夜幕上闪烁。

她披着一件柔的披肩，搬来一小瓶窖藏的，莫拉卡尔喜的楚尔坦火泔和一只玻璃杯。

她想着，等他风尘仆仆地归来，看到微醺的她坐在这里等他，一定会那无奈又纵容的笑容。

她甚至可以借着一丝酒意，向他撒，告诉他为了等他，她喝了多少，等了多久……

她沉浸在这甜的想象中，一杯接一杯地啜饮着。

夜醉人，期待熬人。

绪织之，她不知不觉便喝得多了。

起初是意，然后是轻盈，最后是沉重的困意如般涌来。

她伏在院中央的石桌上，脸颊贴着冰凉的桌面，意识逐渐模糊，最终沉了无梦的睡乡。

楼上的托拉姆正从另一个火的梦境中猛然惊醒。

梦里的还未完全消退——那是辛西娅肌肤的温，是她发丝的柔，是她在他婉转低时带来的、令人疯狂的征服与满足。

在梦里，他是她的丈夫，她的归属，他理所当然地拥有着她的一切。

这觉如此真实，如此烈，几乎将他的

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