有蜂的家，正对着树冠间悠悠的青天，偶有白云掠过，说是绝不能被人发现在那里。

墙外贴着几个黑红的大字，煤渣堆积在墙角染了一片墨般的黑，秋冬季节的早晨显得清冷惨淡，你咳嗽几声，就骑着自行车离开了家门。

到了正午也没回来，路边的小孩抓着糖葫芦满巷地跑，又有书生穿着脚沾了泥的年青人路过，走路时歪歪扭扭，他不敢探，因为你曾经打着他手心说，不能让任何人看见他模样，他就只好这样待着了。

家里的源只有炕，他就靠着一床他帮你的被褥睡觉，梦里时不时传来几声麻将的拍打声和油烟味，是几角钱叮当地掉落在地上，他悠悠地睁开，邻居刚回来敲响整个漏雨又漏风的土屋唯一完整的门，才知声音不是梦。

邻居来之前据说是德望重的作家，书籍里夹着一片写了功名二字的便签，星和月在这里不停地转，那人一次没有回过家乡，一直待在这里，用布满墨味和厚茧的手抚摸着猪鼻上那个亮闪闪的勾环，就笑了两。

邻居完农活会心地给旁边小孩递五角钱，去买村那个大爷车里的麦芽糖，卷在竹签上带着芝麻香，路辰偶尔又想吃过，但没有和你提。

平日里你不准路辰接任何人，只有邻居是个例外，他爬起来慢吞吞地摸几角钱和纸笔，写了今天报纸的价格，偷偷开一条细的门，门外的炊烟被凝结成一白茫茫的小路似的。

邻居一低，看见金发杂草一样从门里伸，素白的看起来又没少被待的手指攥着钱和纸条，手臂以一个扭曲的姿势把这些推到落满灰尘滋生青苔的台阶上，推到那人脚边，捡起来，把一份报纸卷起来从上面的孔投去，刚好落到离门三寸的地方，这就是对于外界信息获知的唯一渠了。

路辰拍拍上，又小心捡起被卷得狰狞还散发着油墨味的报纸，他看了几上面的大字，他不识几个字，读不懂，但能大概地知到写这些的人的绪激动，他想他现在也有些激动，你怎么还没回来呢？

他坐到日落时必来的余晖里，金凝固在他一只脚到另一只脚的距离里，晃悠着晃悠着，太就像钟摆一样歪斜，他没见过钟摆，只在你念的诗里听到过这个词，钟摆追逐着指针就像旅人追逐时代的浪，你很念诗，只是带着他不明白的哀愁，念完白云和雪的故事后又他的说，小蛇呀，你要记住，这个时代不迎我，也不迎你，他不明所以地，月光俏一样落在沟里，几条泥鳅在夜翻着，他在想：你什么时候回来？

你被逗笑了，他耳边响起火车呜呜的轰鸣声，他只听过一次这个声音，就是你第一次哭泣的那一晚，你砸了很多东西，包括闪烁的铁箱，包括那个已经几天迟迟不肯运作的风扇，浪就像你的吻一样袭击着他依旧冰冷的躯，你抚摸过他大侧排列的鳞片。

很。他不争气地小声梦呓一样说，于是你轻轻掐住他细的，尚未遭受苦楚，少年的胳膊说，如果当初我没有把你捡回来就好了。你一连几天都重复这句话，反反复复，他也听不懂，只是莫名地哭，你们的泪织在一起像一段断的银河。

你总在说，如果不是放不你，你就走了，去投奔你父亲，去海洋的那边书写功名，你走过三十里的路程，你本该执工笔描那些书上他看不懂的仕女图，随便就能买几支糖葫芦，慢悠悠走去教国文，但现在你窝居在危墙之，天边是一圈不显的光，他想着大概是被云遮住的月亮，你又哭了好一会才睡着，望着那个衣服上的破，有些像火车票上在检票被钉的，他又在想，你还会不会回来？

小巷外传来买豆腐的吆喝，你喜吃豆腐，拌一豆和葱末，只要两角钱，他有一次自作主张站在窗前，用白不透明的纱布绑住覆盖了鳞片的肤，像终年病重待在家，肤捂了透着青血的莹白，伸手揽住磨坊的人，从那个涂了红漆的箱里拿一块方方正正的豆腐来，又规规矩矩放到他手上。

你回来时闻到豆的清香，他围着一个简陋的围裙，笨手笨脚地学着你豆腐，你靠在门边看着他的光洁后颈缀着粉的衣带，手上沾了油腻，他洗好手睛泛着光盯着你夹起那块豆腐，酱香化在你嘴里，他睛里的碎光望着好像火车即将开隧时的刹那，你忽然轻轻抬起手。

你的手投的影正好盖住他光泽黯淡的睫和微的睑上，也许是多年来被狩猎所养成的本能，他以为要被打了，睫颤动着张地闭上，脸更加显一病态的白，呼带着汽有些紊，躯僵直着意识想躲，脑袋仅仅移开一就觉到温的停留在他，他几乎是愣住，好半天才惊喜地睁开，绿眸满是难以置信又喜悦的碎光，角委屈一样有些红……

然后你一个耳光过去打得他翻倒在地，脸颊起一块带着麻疼贴着冰冷的地面，他鼻间渗血丝，呼不稳时想要开被呛得不断咳嗽。