生活中一般我不回忆过往，回忆是一件令人苍老的事。好像一定神回眸，觉得时间如滔滔逝川不息地在前过，我们留不住一，无论喜悦还是悲伤。这样的回顾，无益于现在与未来，只能徒生惆怅。所以，我站在清晨的街上，常常慢慢地行着，受这一时的愉，但我的梦不受理智因素的约束，它常常跃的走回忆里。二十年前，我在鲁西乡看着月亮，很白很圆也很近，似乎一伸手就能把它搂在怀里。如今，总是觉北京月亮好像很少看到，看到的也是灰蒙蒙的，黯淡的彩“月上柳梢，人约黄昏后”那样的诗与浪漫如清晨草尖上的珠，掉在地上，摔碎了。那“噗”的一声落地像极了一声苍老的叹息。那时夜很清，不像现在粘粘的，温吞的如没有烧开的，令人恹恹地昏昏睡。那样的夜，清明净，我们走着小碎步，一路有唧唧喳喳的歌声，虽然是夜里，但有清晨树枝上小鸟的清脆。我们在旷野上挖垒窑闷地瓜，那些动作捷畅，望着天空树梢的月亮，嗅着土窑里闷熟的地瓜透的香味。那时的快简单而又朴素，快乐就是快乐，简单的咧着嘴笑，笑容千姿百态，但是容和形式是一致的，简单的发自肺腑的，如桶中的满了自然而然的溢了来。时光是不敢回忆的，近的回忆还好一些，若是望远了，一切都如急景繁弦般从岁月的枝纷纷落，拂了一还满。孔站在岸上说的“逝者如斯夫，不舍昼夜”这样的句慢慢地反复的读，有一的凄然。犹如看到那江河中渐逝的孤帆，任我们喊着、嚷着，却依然如故的走远。每想到这景，总有一想大哭一场的觉。就这样，就这样，一切远了，抓不住，留不，只能独自承受着失去。人是如此的孤单。孤单的如刻在树上的名字，在苍老的岁月里一的模糊掉了。在山东故乡自己田，有一棵树修笔直的白杨树，一九八五年六岁的我刻上了“程雪羽到此一游”“游”字刻错了，右边刻成了反文旁。若年后，我再次看到那行字，近看只是麻娑的树，一一个分不清什么是什么，远看的时候才隐约的看字的模样。记得当年用那把削铅笔的小刀，刻的很，生怕过不了多久树就合了。现在看，过不了几年一切终归是看不见了的，犹如每个在尘世的人，愈行愈远，至到走这个世界。在乡，我喜旷野中一个人游走，随心所的满野的瞎逛。平原在脚无限延伸，天似倒扣过来铁锅，地连着天，天接着地。若是秋季，地里的庄稼都放倒了，麦苗未，大地上醒目的是一座座坟土。北方乡的坟很少是单独的一座，他们前后左右往往都有最亲的人陪伴的，父母、儿、兄弟以及他们的妻丈夫。一片坟地就是一个家族，细数一片坟地就是细数一个家族的百年甚至几百的历史。在每个坟地都埋葬着尘世几十年的光，一个坟地就是一个人生故

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