他抬起，吐霍临的半截，一贯坐，让它碾过自己的，激起一阵战栗。他呼一气，发觉不够刺激，没有找对地方，便再度抬起，调整好角度，坠落而。

汉人的呼被他打断，闷哼声，脸上仍旧是不认同的神。图瓦什注意到他的眉拧起，瞳亮如耀星，地盯着自己，是发怒的前兆。

他给他一个吻，拿他的手，和另一只手腕一齐错着扣在他。汉人的手腕比他想象之中纤细，他一只手就可以毫不费力地将它们握住——这让他多多少少有些意外，不知这样纤细的手腕是如何能将丈八枪挥舞得横扫千军。

霍临仍旧挣扎。不忍伤他，挣扎也只是给自己添堵。他停来，气颇冲：

“你到底在气什么！”

突厥人答非所问。

“我在勾引你。”

他不再与他，也没有再“勾引”他，只一味地盯着他的睛，抬起腰，坐去，到的刺激与上的痛楚，听见霍临沉默了。他心中有怆然，望却如离弦之箭，让他抓也抓不住，更别谈停来。

他闭上，不再注视霍临面容。

当黑暗降临，一切都变得轻而易举。他不需要思考，不需要受，只需随波逐。即使随后受逆行而至，比看得清楚时更为清晰锐利，他也可以假装与己无关。在他肆的与他无关，因战栗而泻的雨与他无关，像有一颗心脏在胃动、灼烧的觉与他无关，脊椎涌过的酥麻、尖如被针刺的痛与他无关，间的、意迷的神志与他无关，甚至不自觉地收缩甬、腰扭动着迎合也与他无关。

他不停地在霍临上起伏，越来越快，大与腰频繁运动而生的意往上升到膛，让他的肤透丹红而艳丽的颜，尖愈发充血。他掐破自己的尖，痛声喊叫，知孔开了，里面的早已多到他承受不住，只要随便自己的膛就会一如注，洒这个汉人一。就像他曾被侮辱为“”时他被要求的那样，他抓自己的，颤抖着呼、，受温的从他的尖而，仿佛是从来的血。

他掐破了另一边的，抓挠自己的，在铜的细腻肤上留红的抓痕。

在他着气挤压自己的时候，他才发觉自己早就意识不到后背的痛楚了。望能使痛苦麻木，他在以前就领会到了这个诀窍，现在却忘了。

他责备他自己。

他回忆他以前是如何的。他绷腹的肌，但需要随呼放松，不然会被甩上掌，斥责他“只顾自己快活，不知服侍主人”。他起膛，仿佛空中有几双看不见的手在玩于它，而他得奉献上足够的“诚意”。而至于他在上的骑乘位要简单许多，节奏由他掌握，可以避免突如其来的撞或是打。

有的人喜九浅一，喜听他叫。有的人喜全全，看他哭哭啼啼，着赞赏他雄壮。有的人喜他一直保持同一个频率快速地，一言不发，甚至声会遭受责打。而有的人什么都喜，什么又都不喜，唯一的乐趣便是指责他犯了错，即使他照他的要求行事，也依旧要被“惩罚”。

还有什么？他记不清了。

他记不清的事太多了。

暧昧的记忆是他给自己的保护，现在他却有冲动把这层保护撕破，让自己被封

本章尚未读完,请击一页继续阅读---->>>