中营生意，再有两天这儿就不会再接待游客了！”

好吧，我想。看来上帝眷顾了我，不那琼恩老板打算把这儿变成什么样，我都要先去看看再说——毕竟说不定是最后一次机会。

而格外幸运的是，现在没人阻拦我的参观。游客还能，但是原来负责这儿的人已经提前离开了。

我直奔军官别墅。军官众多，但拥有别墅的寥寥无几，它们在集中营中相当醒目，一共三栋，当我迈最右边的一栋、在其中漫无目的地转来转去时，一电从我脑中穿过。

我看到了一把吉他。

它就那么挂在墙上，显然是把仿制品，但真品还是仿品一儿也不重要。我注意到它的样、款式，它挂在那儿，看起来和阿克曼怀中抱的那柄别无二致。在它的琴弦方能看一个刻字。

我的呼为此凝固。我靠近它，迫切却又张，那一行字在我中一清晰，我希望那不是什么说明标签……它现在我里，那一刻我又一次谢上帝对我的仁慈。

——谢天谢地，那把劣质木制作的仿品，在细节上真是相当到位。

那是个名字。文森特·冯·德莱恩。

在那儿刻字说不好会损伤音质，那说不定是冲动之举，年轻人，对吉他刚门或者过于兴……年轻的文森特·冯·德莱恩。他会弹吉他，旁边还陈列着钢琴和小提琴。

年迈的钢琴家在本该永不外的照片中抱着吉他，她看着这个方向，在那里玫瑰和墙凝固在她的目光中。

我在这里像一个迟来的游魂一样徘徊，看着那些历经时光的建筑。那浅灰的烟雾又一次笼罩了我，1944年的波兰，年轻的钢琴家和军官，怀中的吉他，《致阿芙洛狄忒》……他们的脚步曾经和我重叠，在这座别墅之中。

“同说”错得离谱。

阿芙洛狄忒只是个象征，拥有金发和湛蓝双的另有其人，不是“她”而是“他”。我穿过餐厅，上楼，先是书房……那儿没人了，三百年前的房间向我敞开着，在书架上有德莱恩少校无数的书籍。他是位军官，在公众的视线中和其他军官没两样，罪行累累满手鲜血，多经过考证加上王牌飞行员的衔。

人们不关心他是否喜弹吉他，也不会看他留的那些书，它们摆在那儿，只是作为景的装饰品。

那本《窄门》就在那里。它已经开始显得醒目了，其他书籍已经显泛黄腐朽的质，而它即便是外破损也依旧保存得相当完好——那是本后来才被放的书籍。它的破损不是因为岁月，而是因为它被翻阅了那么多次，每一页被轻柔谨慎地抚过。

我拿它，打开它。

“也许我患上了一疾病，或者犯了错误。”　扉页上那漂亮得近乎锋利的钢笔字写，“‘’拥有它的特定使用范围，而我将它用在错误场所。不过既然所有人都欣赏钢琴声，也许这又是‘共享的艺术’，谁知呢？音乐是无国界的。也许丽的是钢琴与音乐本，至于弹奏的是哪一双手则没那么关键。”

那是1943年12月24日。我的牙关在咯咯发抖，为我终于看见了这个秘密直接的谜底。

那是一见钟。看见她时他就被引，像是火光引飞蛾。

“我不该总是盯着那儿看，”　年轻的德莱恩少校写，“她显然觉到我了——我会注意的，这确实相当不礼貌，无论对谁都不该这么。”