在那繁华纷的夏天，我们被死亡震撼。

——波德莱尔《人造乐园》

我叫安东尼·赛瑟，是一位在《晚钟报》工作的编辑兼记者。《晚钟报》在意大利艺术界颇有声望。我的日常工作称不上繁重，只要在规定期限把需要版的一份报纸上的文章整理完毕即可。每隔两个月，我需要带上笔记本电脑、黑壳记事本、满蓝墨的派克钢笔溜报社的大门，在罗市中心那片车龙的特斯塔乔街区寻找一位艺术家，上二十欧元请对方去路边雅致的咖啡馆坐着喝上一杯香醇的那不勒斯咖啡，再上一份甜腻的黑森林糕。我们通常会度过一段短则一个小时则五六个小时的好时光。在傍晚结束一日的工作后，回到我的那间简约公寓吃过简单的晚餐、淋过浴，我便会坐在书桌前整理我和那位名声显赫或者籍籍无名的艺术家的闲谈语句。它们将成为一期报纸的容。

在我报社工作往后数直到今日的第八年时间，我曾和无数艺术家谈过。这些人中间有女、有男，有以雕刻雕塑维持生计的，也有用画笔挥霍金钱的。

今天，与我同桌闲谈的艺术家却给我留了刻的印象。

他是一位在艺术界小有名气的立派画家。我曾经在去年于某术杂志上翻阅过他的作品。象的图形、线条和大胆、开放的彩使他在立派几乎一举成名。没有人知晓他的真名，而他也不告之大众，只是自称为“萨拉伯”。

一个奇怪的名字。我想。

我向萨拉伯询问了他的成名之作的细节。他都耐心地一一作答。

最后我问他：《铁轨》的整风调压抑、病态，以及不不透的悲伤，包括您在这幅作品中运用了大量的赤红、棕褐、昏灰和黑蓝……恕我冒昧，您这幅画的动机，或者换一个温和的词语，您的初心是什么呢？

英俊的金发男人凝视着我。他已经不年轻了。我在心里揣测他究竟是四十多岁，还是五十岁。

“或许是为了……祭奠？”萨拉伯斟酌自己的用词，慎重地说。

“祭奠？……您自己吗？”

“是的。祭奠育了我的西西里岛。”

我疑惑地回望他。

萨拉伯瞄了一腕表。在他抬起左手的瞬间，我不经意地瞥见了对方无名指上那枚素白的戒指。他问我有没有兴趣听他讲述一个故事。

荣幸之极。我回答。

萨拉伯费了两个小时的时间才将这个发生在三十年前的西西里岛的故事叙述完。离别时分，也是他付过了二十欧元的账单和给服务生的五欧元小费。

从咖啡馆里来后，灼人的气将我严密地围裹住，我这才惊觉原来已至黄昏。

“萨拉伯，埃德森和奥索林的故事，是您的亲经历吗？”我叫住他。

他笑。It’s　a　secret.

我在书桌前回想着萨拉伯对我讲述的故事，依旧被那个充满的故事地震撼着。

思熟虑良久，直到翌日的第一缕光透过东边得无暇的透明窗斜斜照来、在摊在木制书桌上被翻开的记事本的页淡黄的纸张上扫光斑，我了一个大胆的决定。我要用我的文字把这个伤的故事记录来。

故事发生在三十年前的西西里岛的一个无比漫、同时却也仓促短暂的夏天。发生在埃德森和奥索林这两个土生土的意大利少年上。他们曾经在坐落于密特拉乡村里的溢满地中海式夏日光的双层小别墅肆意地亲吻、缠结。他们曾经拽着顽的夏天，一起乘坐生锈的铁火车。他们顺着的铁轨逃离到三百英里之外的耀克小镇。他们在昏暗仄的小旅馆的房间分享同一廉价的劣质香烟。

我的鼻腔里仿佛又泛起了咸咸的海盐粒。

埃德森和奥索林的故事会永远地在那个充满了聒噪蝉鸣声和远方海扑打礁石的轰鸣声的狂夏天继续去。我想。

我翻箱倒柜地搜寻一本崭新的黑壳笔记本。我用蓝墨在本的扉页上写“断夏”两个单词。

掌控时间的女巫一她的神奇的法。时光正缓缓倒着，退回到三十年前的意大利的夏天……

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