脸，鼻梁，背影。还有从不知哪里的笔记本上扯来的，像日记一样的手写。千千百百张纸，从中古到近代，千千百百张……西里斯，一三四九。西里斯，一五三八。西里斯，一八一四。西里斯，一八五八。生生世世，无穷回。每一生的他，都在用尽自己全的神，全的意，想要看清楚，他的瓦尔基里，到底是个什么样。每一生的他都在追溯他曾经错过的历史。

每一生的他，也都有莱姆斯。每一生，他二十三岁的四月，也是他们初遇的时候，弥萨星照耀，他的瓦尔基里，都会再回到他的边，回到一个毫无任何记忆的他边。忍耐住自己全的恸苦，孤寂和对人类宿命的无奈，继续西里斯那一生之中，当最需要的那个人。

那千千百百张纸，摞起来厚厚一沓，好像是他自己，从历史河之中，用千千百百个声音，一同向现世的他呼喊咆哮。西里斯的手轻轻颤抖，一时不慎，就将那些纸张洒了满地。双手抱住膝盖，坐在原地，将自己缩成了尽量小的一团，颅埋在双膝之间。有那么一瞬间，他以为自己会失声痛哭。

但是他没有。

他只不过是很平静地维持了那个婴儿一样的姿势片刻，而后站起来，像是什么都没有发生过一样，将满地散落的纸张，照年代重新整理好，放回了那个夹层之中。又回到他悬崖边的木屋中，取来他所有用打字机写就的手稿，那上面满纸墨迹纵横，写的是十世纪挪威渔村比约尔桑中的一个造船青年，写的是他的生平，写的是他所参与的劫掠，和他所经受的海难，写他的瓦尔基里，和被他所命名的萨克森。

西里斯·布莱克将手稿与此前数百年间的所有绘画与笔记放在一，重新锁教堂祭坛的夹层之中。

等待一生，他自己的探寻。

他迈步走萨克森教堂，轻轻将木门在后扣上。翻越石墙，一路踩着草甸向走，走向自己的木屋。那一刻他脑中的想法很简单，不过只是日常生计而已。他想，小冰箱之中还有一些冷冻的香，可以从田间一些土豆，这样凑合一，就是最简单的晚餐。烧，燃电磁炉灶。悬崖之上的烟囱之中，如此升起袅袅炊烟。煎锅之中倒油加已经化冻了的香，铜锅中加沸煮土豆，加盐加，碾成土豆泥。还剩一些，可以明天的早饭。西里斯端着盛放的白瓷盘，走到小桌边，顺手拧响了收音机。电台里播放的，是瓦格纳的歌剧，尼伯龙的指环，唱莱茵黄金，唱瓦尔基里，唱诸神黄昏。唱某一个遥远的，人类所不能理解的传奇。黑发青年人微微笑了笑，从桌旁站起来，拿着吃完的餐，去理台旁预备清洗。

他听见了大羽翼煽动的声音。

抬去看。

手中的瓷盘砸落在地面上，碎了满地。餐刀险些砸伤了他的脚，但西里斯全不在意。窗外萨克森苍绿的悬崖上，迷雾正在散去。草甸上，开满了黄的野，铺天盖地，好像是漫山遍野的碎金。苍茫天地尽，他看见了遮天蔽日的大双翼。纯白如雪，又好像是极寒之，众神居所的冰川。那是他一生之中，所能见到的，最好的画面。那双翅膀如此有力，能凭一己之力，带他穿越大洋。每一羽翼扇动，都带起气，得悬崖上的青草一片伏倒。他看见他的瓦尔基里，渡海而来，轻轻落在萨克森的悬崖之上。双翼展开在后，每一羽都在海风之中舒展，烈烈飞扬，像一个旧时代的旌旗。

西里斯·布莱克冲门去，奔跑过绿草漫生的悬崖，奔跑过涓涓淌的山涧。展开双臂，终于用力拥抱住莱姆斯。拥抱住他人类一样清隽的躯，指间梳理过他脊背上不属于人类的羽。他好像是听见他笑了，于是揽着那个人的腰，托举起他轻若无的躯，在原地旋转，旋转。

风越去越远，裹挟着原野上散落的野，早已经到峡湾的另一端。

海清明如镜，倒影漫天云霾，好像伸手，就可以碰到瓦尔哈拉。

Vestr fór ek of ver, en ek Vieris ber.

以日月之名，我向西方航行