桌，我朋友古塔居上坐，一袭乌檀丝绸。——德里克·贾曼《》我病了一场，一个人淋了一场雨，那日没有月光。我从西边走来。在雨雾中，我老去。老得叫人抬不去手，都蜷缩，黏在骨上，只剩一层柴。那骨脉络，苍冷的血，好像没有什么执住我了。没有什么扯住，只觉得薄弱，薄弱得连风都撑不起。门外一片绿苔。可我已经老得看不见这样的丽。我能的不多了。他们都死了，我的故人，我过恨过的人，都死了。我甚至没有什么好为蝴蝶的。环已经合上，只剩他和人的纠缠。我只要等着，等老，或者等死。这场凌迟来得太，得我忘记苦涩。我的衣服沾，厚重，耷拉在地。我躺在车里，绿车快散架，开着烘烘的气，烘得人面颊发燥。眶是酸的，有什么难言的愫涌动，大概是悲伤。我好像告别了很多人。我望向车，黄黄棕棕，被的痕迹。我开车，一路逃，逃到弱的墓地。那天我跪在她面前，我抱着她冰冷的墓碑。满苔，一片青青黑黑，我和她说：我也老了。“我今天梳的时候，了一白发。”“再有十年，我就和你一样老了。”“妈妈。”她没有回应我，连照片也没有。我几乎要忘记她的模样。“我大概不会比你老。”衰老从一白发开始，蔓延至全，人这么年轻却这样狼狈。连心气都支不起来，只想躺着像暮年挣扎。他们都死了，将我也带走，我只剩一副壳，在病弱中苟延残。连恨都没有，就只剩可怜。我在她坟土上睡过去，醒来时只觉得昏沉。病里的人只觉得冷，手脚都是凉的，穿再多的衣服也觉得瘆人。很久以后，我看见一个人。就着初的月光。罗兰。那个少年还是瘦，常年生病，从病气中透温柔。一白，白得彻底，撑了一把伞。整个人在月里，一双眉太淡，连目光都太从容。“罗兰。”他走在我面前，将我从地上扶起，对我低低笑了句：“表。”“我们有好一段日没有见了。”他的腕骨没有珠，还是挂了一串十字。老了，太多年，连银都褪。“你又改信了？”我忽然笑他。仿佛很多年前，那个少年对我说，他信神不信教。那么一眨，不惊觉这样多年。他将伞压过我。少年比我，却还是当年的温慢：“我今天诵经，珠断了。”“我突然想起你了，想来看看。”“所以我来了。”他虚虚握住我的手，察觉到凉，将上的衣服剥披在我上。我说不用，靠在他肩膀。那一瞬我什么都没有想，少年上经年的檀香，被烟火熏来的神气。他还是瘦，没有什么，能膈到骨。“我们多少年没见。”“十叁年。”“十叁年是多久？”“很久。”“表。”他将额靠，对着我

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