即使现在电已经非常普及了，这间屋仍保持着几百年前的样，没有吊灯，没有电视，没有任何现代的气息。

榉木书桌上的宝塔纹如山峦重叠，因为木材的老龄而略带赤，在灯火的映照犹如有血在缓缓动，上的漆已经斑驳了，梁上的镂空雕的兰也残缺了叶片。

消瘦的中年男端正地坐在书桌前。

他的手指握着一卷书，这是一本残本，讲的是御剑飞行，在末法时代已经没有什么学习价值了，只能作为消遣的读。

然而为了这样一本残卷，他找了许久，一直到西川才在一没落的捉鬼师世家中找到。

虽然找到的时候，这本书已经失去了它原有的用途。

时隔多年，他又翻了这本残卷。

灯火动了一，梁上的睚眦似乎眨了眨。

中年男像是被火光惊醒，他用另一只手慢慢地拂去书本上的灰尘。

终究没有翻开。

他将书本凑近燃着的灯。

残卷在空中被火焰吞噬。男人呼一气，说不上是放松还是疲惫，像是有什么东西随着残卷一起消失了。

世事无常。

他轻叹。

火焰熄灭了，室又恢复了原先的昏暗。一灯如豆，在这木质老屋里似乎燃烧着时光，有特殊的、难以言喻的陈旧气息。

哒的一声。像是夜风动，门在门框里轻轻碰撞的声音。冬夜里，他经常听见这样的声音。毕竟木屋已经很老了，老房总有这样的声音，吱吱呀呀的，像是不甘的抗议又像是弱的□□。

端坐着的中年男人抬起。

消瘦的双颊，严苛与肃然爬在了他的每一皱纹里。鼻梁像山一样隆起在这片并不沃的土地。

而来人形颀，面如同巍峨山尖上未曾化过的雪。

如果仔细观察，会发现来人和端坐在案前的中年男有三分相似。他们都有同样耸的、直的鼻梁。

只是岁月将这相似蹭了。

谁都没有说话。

云冀山上又开始雪了。山上风大，一朵云来就是一天气。

雪夹杂在风里从敞开着的门挤来，一半落在了青年的脊背上，一半的更，飘落在地面。

还有些飘到了中年男的脸上。

很轻。

但是化开的时候却是让人激灵的寒冷。

中年男收回了怔愣的目光。一刹那间，他仿佛看见了二三十年前，永远雅正、永远温和的大哥。

然而他知不可能。

面前的青年有着他极为熟悉的脸。

其实不该如此熟悉，他也有十四年没有见过这张脸

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