午间云层散去，太解放了。耀的白汹涌地泻向一排多角起脊的英式建筑，落地前让一溜横突的屋檐挡了。屋檐向外展，是火车站的前广场，人们三五扎堆地上演着各自的离别与重聚，到是喧闹。

钟陌棠一布衣短打，背靠在一辆1930年生产的别克轿车门前，一脸不信邪地狠拧自己的大。

怎么就醒不过来？！快醒啊！今起床还一摊事呢，这什么梦啊，也太沉了，没完没了。不会真没完吧？想想从“睁”到现在，七个小时了，有七个小时的梦吗？何况是一秒钟都没短的七个小时，这还是梦吗？

秋风卷起一雨后特有的土腥气，钟陌棠陡然一个激灵，这真不是梦了。

不他信不信，老照片里的黑白影像成了彩的，近在咫尺。多希望面对的还是原先的那笔烂账，哪怕更烂，可惜它都不够格被称作账了——还有什么能比莫名其妙地穿越回八十三年前更难以收场？

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